31 CONOCER A DIOS, ES EMPEZAR A AMARLO

Presentación de Jesús en el templo

21. Cuando se cumplieron los ocho días para circuncidarle, se le dio el nombre de Jesús, el que le dio el ángel antes de ser concebido en el seno.
22. Cuando se cumplieron los días de la purificación de ellos, según la Ley de Moisés, llevaron a Jesús a Jerusalén para presentarle al Señor,
23. como está escrito en la Ley del Señor: = Todo varón primogénito será consagrado al Señor =
24. y para ofrecer en sacrificio = un par de tórtolas o dos pichones =, conforme a lo que se dice en la Ley del Señor.  Lucas 2

La virtud de Simeón y la profecía de Ana. 1 de Febrero de 1944.

Veo que de una casita modestísima sale una pareja de personas.

Por una escalerita externa baja una jovencísima madre con un niño en brazos envuelto en un lienzo blanco. Reconozco a esta Mamá nuestra.

Es la misma de siempre: pálida y rubia, grácil y muy fina en todos sus movimientos. Va vestida de blanco y arropada con un manto azul pálido, cubre su cabeza un velo blanco.

Lleva con mucho cuidado a su Niño. Al pie de la escalera la está aguardando José al lado de un burrito pardo.

José, tanto por lo que se refiere a la túnica como al manto está vestido todo de color marrón claro. Mira a María y le sonríe.

Cuando María llega hasta el burrito, José se pasa las riendas del borriquillo al brazo izquierdo y para que María pueda sentarse mejor en la albardilla del asno, toma un momento al Niño, que duerme tranquilo.

Luego le vuelve a dar a Jesús y se ponen en camino

José va andando al lado de María, sujetando siempre por las riendas al burro y poniendo cuidado en que éste vaya derecho y sin tropiezos.

María tiene a Jesús en el regazo, y, como si tuviera miedo a que cogiese frío, le extiende encima un borde de su manto.

Los dos esposos hablan poquísimo, pero se sonríen frecuentemente.

El camino, que no es ningún modelo de vía, en una campiña desnuda por la estación que corre, se articula en varias direcciones.

Algún que otro viajero se cruza con ellos dos, o los alcanza, pero son raros. Luego pueden verse algunas casas y unos muros que recintan una ciudad.

Los dos esposos entran en ella por una puerta y comienzan el recorrido por la calzada urbana, hecha de adoquines muy separados.

El camino es ahora mucho más difícil, ya porque haya un tráfico que en todo momento hace que el burro se detenga, ya porque éste, por las piedras y los agujeros de las piedras que faltan,

haga continuamente movimientos bruscos, los cuales incomodan a María y al Niño.

La calle no es horizontal; sube, aunque ligeramente; es estrecha, entre casas altas de puertecitas estrechas y bajas, de escasas ventanas que dan a la calle

Arriba el cielo se asoma en multitud de listas azules entre unas casas y otras, o más exactamente entre unas terrazas y otras;

abajo, en la calle, hay gente y rumor de voces, y se cruzan otras personas a pie o en burros, o llevando asnos cargados, y otras que van detrás de una caravana de camellos que dificulta el paso.

En un momento dado, pasa, con gran ruido de cascos y de armas, una patrulla de legionarios romanos, que desaparece tras un arco que está a caballo de uno y otro lado de una vía muy estrecha y pedregosa.

José gira a la izquierda y toma una calle más ancha y más bonita. Al fondo de la misma veo el muro almenado que ya conozco.

María, al llegar a una puerta en que hay una especie de paradero para otros burros, baja del suyo.

Digo «paradero» porque es una especie de cobertizo, donde hay paja esparcida por el suelo y unos palos con unas argollas para atar a los cuadrúpedos.

José da algunas monedas a un hombre que ha venido.

Con ellas se procura un poco de heno, luego saca un cubo de agua de un pozo tosco que hay en un ángulo y da las dos cosas al burrito.

Después se llega de nuevo hasta donde María y ambos entran en el recinto del Templo.

Se dirigen, primero, hacia un pórtico donde están aquellos a quienes Jesús, pasado el tiempo, pegará egregiamente con un azote, o sea, los vendedores de tórtolas y corderos y los cambistas.

José compra dos pichones blancos. No cambia el dinero. Se entiende que tiene ya el que necesita.

José y María se dirigen hacia una puerta lateral que tiene ocho escalones — creo que también las otras puertas;

es como si el cubo del Templo estuviera elevado respecto al resto del suelo.

Ésta tiene un gran atrio, como los portales de nuestras casas de ciudad, pero más vasto y ornado.

En él, a la derecha y a la izquierda, hay como dos altares, dos volúmenes rectangulares cuya finalidad de momento no entiendo bien, parecen pilas, poco profundas:

la parte interna es más baja, en algunos centímetros, respecto al borde externo.

Viene un sacerdote — no sé si motu propio o es que José lo ha llamado —.

María ofrece los dos pobres pichones, y yo, que comprendo cuál será su suerte, dirijo la mirada a otra parte.

Observo la decoración de la recargadísima puerta, del techo y del atrio. Me parece ver con el rabillo del ojo que el sacerdote asperja a María con agua.

Debe ser agua porque no veo manchas en su vestido.

Luego María, que junto con los dos pichones había dado un montoncillo de monedas al sacerdote, entra con José en el Templo propiamente dicho, acompañada por el sacerdote.

Miro a todas partes. Es un lugar decoradísimo. Cabezas de ángeles esculpidas y palmas y ornatos se extienden por las columnas, las paredes y el techo.

La luz penetra por unas curiosas ventanas alargadas, estrechas, naturalmente sin cristales, y abiertas en diagonal con respecto a la pared.

Supongo que será para impedir que entre el agua cuando llueve torrencialmente.

María se adentra hasta un determinado punto en que se detiene. Unos metros más adelante hay otros escalones y encima hay otra especie de altar, tras el cual hay otra construcción.

Ahora me doy cuenta de que no estaba en el Templo, como creía, sino en lo que rodea al Templo propiamente dicho, o sea, al Santo;

traspasar su linde, aparte de los sacerdotes, parece que nadie puede hacerlo.

Lo que yo creía que era el Templo, por tanto, no es sino un vestíbulo cerrado, que rodea por tres partes al Templo, que custodia el Tabernáculo.

María ofrece el Niño, que se ha despertado y dirige a su alrededor sus ojitos inocentes, con esa mirada de asombro propia de los niños de pocos días, al sacerdote.

Éste lo toma y lo eleva extendiendo los brazos, vuelto hacia el Templo, dando la espalda a esa especie de altar que está encima de aquellos escalones.

El rito ha quedado cumplido.

La Madre recibe de nuevo al Niño y el sacerdote se marcha. 

25. Y he aquí que había en Jerusalén un hombre llamado Simeón; este hombre era justo y piadoso, y esperaba la consolación de Israel; y estaba en él el Espíritu Santo.
26. Le había sido revelado por el Espíritu Santo que no vería la muerte antes de haber visto al Cristo del Señor.
27. Movido por el Espíritu, vino al Templo; y cuando los padres introdujeron al niño Jesús, para cumplir lo que la Ley prescribía sobre él,

Algunos miran curiosos. Entre ellos se abre paso un viejecito que camina encorvado y renco, apoyándose en un bastón.

Debe ser muy anciano, para mí sin duda, de más de ochenta años. Se acerca a María y le solicita por un momento al Pequeñuelo.  

María, sonriendo, se lo concede.

Y Simeón, que yo siempre había creído que pertenecía a la casta sacerdotal y que sin embargo, a juzgar al menos por el vestido, es un simple fiel, lo toma y lo besa.

Jesús le sonríe con ese gesto mimoso, incierto, de los lactantes. 

Parece que lo observa curioso, porque el viejecillo llora y ríe al mismo tiempo. Y sus lágrimas crean todo un bordado de destellos que se insinúa entre las arrugas,

y que perla su larga barba blanca hacia la cual Jesús tiende sus manitas. Es Jesús, pero es un niñito pequeñín, y todo lo que se mueve delante de Él atrae su atención, y se le antoja cogerlo, para entender mejor lo que es.

María y José sonríen, como también las otras personas que están presentes, que celebran la hermosura del Pequeñuelo.

25. le tomó en brazos y bendijo a Dios diciendo:
26. «Ahora, Señor, puedes, según tu palabra, dejar que tu siervo se vaya en paz;
27. porque han visto mis ojos tu salvación,
28. la que has preparado a la vista de todos los pueblos,
29. luz para iluminar a los gentiles y gloria de tu pueblo Israel.»
30. Su padre y su madre estaban admirados de lo que se decía de él.
31. Simeón les bendijo y dijo a María, su madre: «Este está puesto para caída y elevación de muchos en Israel, y para ser señal de contradicción –
32. ¡y a ti misma una espada te atravesará el alma! – a fin de que queden al descubierto las intenciones de muchos corazones.»

Oigo las palabras del santo anciano y veo la mirada de asombro de José, la mirada emocionada de María, y las de la pequeña multitud, quién se muestra asombrado y emocionado,

quién, al oír las palabras del anciano, ríe irónicamente. Entre éstos hay algún barbudo y pomposo miembro del Sanedrín, y menean la cabeza mirando a Simeón con irónica piedad.

Deben pensar que ha perdido la razón por la edad.

La sonrisa de María se difumina en su avivada palidez cuando Simeón le anuncia el dolor.

A pesar de que Ella ya lo sepa, esta palabra le traspasa el espíritu.

Se acerca más a José, María, buscando consuelo; estrecha con pasión a su Niño contra su pecho.

36. Había también una profetisa, Ana, hija de Fanuel, de la tribu de Aser, de edad avanzada; después de casarse había vivido siete años con su marido,
37. y permaneció viuda hasta los ochenta y cuatro años; no se apartaba del Templo, sirviendo a Dios noche y día en ayunos y oraciones.
38. Como se presentase en aquella misma hora, alababa a Dios y hablaba del niño a todos los que esperaban la redención de Jerusalén.  

Y bebe, como alma sedienta, las palabras de Ana,

la cual, siendo mujer, siente compasión de su sufrimiento y le promete que el Eterno le mitigará con sobrenatural fuerza la hora del dolor. 

–     Mujer, a Aquel que ha dado el Salvador a su pueblo no le faltará el poder de otorgar el don de su ángel para confortar tu llanto.

Nunca les ha faltado la ayuda del Señor a las grandes mujeres de Israel…

Y tú eres mucho más que Judith y que Yael. Nuestro Dios te dará corazón de oro purísimo, para aguantar el mar de dolor

por el que serás la Mujer más grande de la Creación, la Madre.

Y tú, Niño, acuérdate de mí en la hora de tu misión. Y aquí me cesa la visión.

Dice Jesús:

De la descripción que has hecho, brotan para todos dos enseñanzas.

Primera: no se manifiesta la verdad a aquel sacerdote que, aun estando inmerso en los ritos, tiene su espíritu ausente; antes bien, se revela a un simple fiel.

El sacerdote siempre en contacto con la Divinidad, orientado al cuidado de cuanto concierne a Dios,

dedicado a todo aquello que es superior a la carne, habría debido intuir enseguida Quién era el Niño que ofrecían al Templo esa mañana.

Mas, para poder intuir, necesitaba tener un espíritu vivo, y no solamente una vestidura externa de un espíritu que, si no estaba muerto, sí al menos muy soñoliento.

El Espíritu de Dios puede, si quiere, tronar como un rayo y sacudir como un terremoto al espíritu más cerrado; puede hacerlo.

Pero, generalmente, porque es Espíritu de orden como es Orden Dios en cada una de sus Personas y en su modo de actuar, se efunde y habla,

no digo donde existe mérito suficiente para recibir su manifestación, en ese caso, muy pocas veces se manifestaría…

Y tú no conocerías tampoco sus luces, sino en donde ve la «buena voluntad» de merecer su manifestación.

¿Cómo se hace notoria esta buena voluntad? Con una vida hecha toda de Dios hasta donde os es posible.

En la fe, en la obediencia, en la pureza, en la caridad, en la generosidad, en la oración. No en las prácticas. En la oración.

Hay menos diferencia entre la noche y el día que entre las prácticas y la oración. Ésta es comunión de espíritu con Dios, de la cual salís con vigor nuevo y decididos a ser cada vez más de Dios.

Aquéllas son una costumbre cualquiera, con objetivos diversos pero siempre egoístas, y que os deja como erais; es más, os agrava con culpa de embuste o de desidia.

Simeón tenía esta buena voluntad. La vida no le había escatimado ni trabajos ni pruebas. Pero él no había perdido su buena voluntad.

Los años y las vicisitudes no habían mellado, ni removido, su fe en el Señor, en sus promesas, como tampoco habían cansado su buena voluntad de ser cada vez más digno de Dios.

Y Dios, antes de que los ojos de su siervo fiel se cerrasen a la luz del Sol — en espera de volver a abrirse al Sol de Dios rutilante desde los Cielos, abiertos a mi ascensión después del Martirio —

le mandó el rayo de luz del Espíritu para que lo guiara al Templo y ver así la Luz que había venido al mundo. «Movido por el Espíritu Santo» dice el Evangelio.

¡Oh, si los hombres supieran qué perfecto Amigo es el Espíritu Santo!¡qué Guía, qué Maestro! ¡Oh, si amaran los hombres, e invocaran, a este Amor de la Santísima Trinidad, a esta Luz de la Luz,

a este Fuego del Fuego, a esta Inteligencia, a esta Sabiduría! ¡Cuánto más sabrían de aquello que es necesario saber! Mira, María; mirad, hijos.

Simeón esperó durante toda una vida «ver la Luz»; saber que se había cumplido la promesa de Dios. Pero no dudó nunca. Nunca se dijo a sí mismo: «Es inútil que persevere en esperar y en orar». Perseveró.

Y obtuvo «ver» lo que no vieron ni el sacerdote ni los miembros del Sanedrín, que estaban llenos de soberbia y completamente ofuscados: al Hijo de Dios, al Mesías,

al Salvador en esa carne infantil que le daba calor y sonrisas.

Recibió a través de mis labios de Niño, la sonrisa de Dios, como primer premio por su vida honrada y pía.

Segunda lección: las palabras de Ana.

Ella, profetisa, también ve en mí, recién nacido, al Mesías.

Esto, dada su capacidad de profecía, sería natural; pero, escucha, escuchad lo que, impulsada por la fe y la caridad, dice a mi Madre…

e iluminad con ello vuestro espíritu, ese espíritu vuestro que tiembla en este tiempo de tinieblas y en esta Fiesta de la Luz.

Dice: «A Aquel que ha otorgado un Salvador no le faltará el poder de enviar a su ángel para confortar tu llanto, el vuestro».

Considerad que Dios se ha dado para cancelar la obra de Satanás en los espíritus. ¿No va a poder derrotar ahora a los diablos que os torturan?

¿No va a poder enjugar vuestro llanto, dispersando a estos diablos y volviendo a enviar de nuevo la paz de su Cristo? ¿Por qué no se lo pedís con fe?

Pero con fe verdadera, impetuosa, una fe ante la cual el rigor de Dios — indignado por tantas culpas vuestras – caiga con una sonrisa, y llegue el perdón, que es ayuda,

y venga su bendición, como arco iris, a esta tierra que se hunde en un diluvio de sangre querido por vosotros mismos.

Considerad que el Padre, después de haber castigado a los hombres con el diluvio, se dijo a sí mismo y dijo a su Patriarca:

«No volveré a maldecir la tierra a causa de los hombres, porque los sentidos y los pensamientos del corazón humano están inclinados al mal ya desde la adolescencia;

por tanto no volveré a castigar a todo ser vivo, como he hecho».

Y se ha mostrado fiel a su palabra; no ha vuelto a mandar el diluvio. Sin embargo, vosotros ¿Cuántas veces os habéis dicho, y habéis dicho a Dios:

«Si nos salvamos esta vez, si nos salvas, no volveremos jamás a hacer guerras, nunca jamás», para hacerlas luego y cada vez más tremendas?

¿Cuántas veces, ¡Oh falsos!, y sin respeto hacia el Señor y hacia vuestra palabra

Y, no obstante, Dios os ayudaría una vez más si la gran masa de los fíeles lo llamase con fe y amor impetuoso. ¡Oh, vosotros — demasiado pocos para contrapesar a los muchos que mantienen vivo el rigor de Dios —

vosotros, los que, a pesar del tremendo presente amenazador, que crece por momentos, permanecéis de todas formas devotos a Él, depositad vuestras fatigas a los pies de Dios!

Él sabrá enviaros a su ángel, como envió al Salvador al mundo.

No temáis. Estad unidos a la Cruz, que siempre ha vencido las insidias del demonio, el cual viene, con la crueldad de los hombres y con las tristezas de la vida,

a tratar de reducir a la desesperación— o sea, a que queden separados de Dios — a los corazones a los que no puede atrapar de otra manera.  

24 CONOCER A DIOS, ES EMPEZAR A AMARLO

Presentación de Juan el Bautista en el Templo

La Pasión de José.

Zacarías, Isabel, María (ésta con el pequeño Juan en brazos) y Samuel (con un cordero y una cesta con la paloma) están bajando de un cómodo carro, al que viene atado el burrito de María.

Se apean delante de la caballeriza de costumbre — que debe ser la etapa de todos los peregrinos que vienen al Templo — para dejar sus cabalgaduras.

María llama a un hombre de baja estatura, el dueño de la caballeriza…

Y le pregunta si durante el día precedente o en las primeras horas de la mañana, ha llegado algún nazareno.  

El viejecillo contesta: 

–   Ninguno, mujer.

María se queda extrañada, pero no dice nada más.

Le encarga a Samuel que le busque un puesto al burro. Luego alcanza a los dos ancianos padres …

Y refiere el retardo de José:

–     Algo le habrá entretenido, pero seguro que viene hoy.

Vuelve a coger al niño — se lo había dejado a Isabel — y se encaminan hacia el Templo.

Los hombres que están de guardia le reciben a Zacarías con honor…

Y los otros sacerdotes lo saludan y felicitan. 

Zacarías, hoy, con sus vestiduras sacerdotales y la alegría del padre que se siente feliz, está señorial. Parece un patriarca.

Creo que Abraham debía asemejarse a él cuando jubilaba por ofrecer a Isaac al Señor.

Veo la ceremonia de la Presentación del nuevo israelita y la purificación de la madre.

Es todavía más pomposa que la de María, porque por el hijo de un sacerdote, los sacerdotes hacen mucha fiesta.

Acuden en masa y se ponen manos a la obra diligentes en torno al grupito de las mujeres y del recién nacido.

También otras personas se han acercado curiosas. Oigo los comentarios.

Dado que María lleva en brazos al pequeñuelo mientras se dirigen al lugar establecido, la gente cree que es la madre.

Pero una mujer dice:

–     No puede ser.

¿No veis que está encinta? El niño no tiene más de unos pocos días y Ella está ya abultada.

–     Ya… pero- dice otro – sólo puede ser Ella la madre.

La otra es vieja. Será una parienta. No puede ser madre a esa edad.

–     Vamos detrás de ellos y así vemos quién tiene razón.

Bien grande viene a ser el asombro cuando se ve que la que cumple el rito de la purificación es Isabel, que ofrece su corderillo balante para el holocausto y su paloma por el pecado. 

Hay diversos comentarios:

–     La madre es aquélla.

–     ¿Has visto?

–    ¡No!.

–     Sí.

La gente, incrédula, sigue cuchicheando.

Cuchichean tanto, que el grupo sacerdotal que está presente en el rito se ve obligado a emitir un « ¡Chsss!» imperativo.

La gente se calla un momento, pero musita aún más fuerte cuando Isabel, radiante de santo orgullo, toma al niño y se adentra en el Templo para presentarlo al Señor.

–     Es ella realmente.

–     Es siempre la madre quien lo ofrece.

–     Y entonces, ¿Qué milagro es éste?».

–     ¿Qué será ese niño concedido en edad tan tardía a esa mujer?

–     ¿Qué Signo es éste?

–    ¿No sabéis — dice uno que en ese momento llega jadeante — que es hijo del sacerdote Zacarías, de la estirpe de Aarón, aquel que quedó mudo estando ofreciendo el incienso en el Santuario?

–    ¡Misterio!

–    ¡Misterio!

–    ¡Y ahora ya puede hablar otra vez!

–    El nacimiento del hijo le ha soltado la lengua.

–    ¿Qué espíritu será el que le habló y le incapacitó la lengua para acostumbrarlo al silencio sobre los secretos de Dios?

–     ¡Misterio!

–    ¿Qué verdad será la que conoce Zacarías?

–    ¿No será que su hijo es el Mesías esperado por Israel?

–     Ha nacido en Judea, no en Belén, ni de una virgen.

–    No puede ser Mesías. –    ¿Y entonces Quién?

Mas la respuesta queda en los silencios de Dios y la gente se queda con su curiosidad.

Cumplido el ceremonial, los sacerdotes ahora también agasajan a la madre y al pequeñuelo; la única que pasa poco observada es María; es más, incluso la evitan casi con repulsión cuando se dan cuenta del estado suyo.

Terminadas todas las felicitaciones, la mayor parte vuelve a la calle.

María quiere pasar de nuevo por la caballeriza para ver si ya ha llegado José…

No ha llegado. Y se queda desilusionada y pensativa.

Isabel se preocupa por Ella:

–     Hasta la hora sexta podemos estar aquí.

Pero luego tenemos que irnos para llegar a casa antes de la primera vigilia… es todavía demasiado pequeño para estar más tiempo de noche.

Y María, tranquila y triste, dice:

–     Me quedaré en un patio del Templo, iré donde mis maestras…

No sé. Algo haré. 

Zacarías interviene con una propuesta que enseguida aceptan como una buena resolución.

–     Vamos a casa de los familiares de Zebedeo.

José, sin duda, te buscará allí, y, si él no fuera allí, te será fácil encontrar a alguien que te acompañe hacia Galilea, porque en esa casa hay un continuo ir y venir de pescadores de Genesaret.

Toman el borriquillo y van a donde estos parientes de Zebedeo, los cuales son los mismos de la casa en que se detuvieron José y María cuatro meses antes.

Las horas pasan deprisa y José no aparece.

María domina su contrariedad acunando al niño; pero se la ve pensativa. Como para esconder su estado, no se ha quitado nunca el manto, a pesar de que el intenso calor les hace sudar a todos.

Por fin se oye llamar fuerte a la puerta. Es el anuncio de la llegada de José.

El rostro de María resplandece sosegado.

José la saluda, porque Ella se ha presentado antes y le ha saludado con reverencia.

José le contesta:  

–    ¡La bendición de Dios sea contigo, María!

–     Y contigo, José.   

Alfeo dice:  

–    ¡Alabado sea el Señor porque has venido!

Zacarías e Isabel iban a marcharse ya para estar en casa antes de que fuera de noche.  

José responde:

–     Tu mensajero llegó a Nazaret estando yo en Cana para unos trabajos.

Lo supe anteayer por la tarde. Me puse en marcha enseguida. Pero, por mucho que haya venido sin detenerme, he llegado tarde, porque había perdido una herradura el burro. ¡Perdonad!

María implora:

–     ¡Perdona tú, por haber estado tanto tiempo lejos de Nazaret!

La verdad es que se sentían tan felices de tenerme con ellos, que pensé darles hasta ahora esta satisfacción.

–     Has hecho bien, Mujer.

¿Dónde está el niño?

Entran en la habitación donde Isabel está dando de mamar a Juan, antes de marcharse.

José felicita a los padres por la fortaleza del niño, que ha sido separado del pecho para mostrárselo a José…

Y que chilla y patalea como si le estuvieran despellejando.

Ante esta protesta, todos se echan a reír. 

También ríen los parientes de Zebedeo y se unen a la conversación.

Habían venido trayendo fruta fresca, leche y pan para todos, y una gran bandeja de pescado.

María habla muy poco. Está tranquila y silenciosa, sentada en su rinconcito, con las manos bajo su manto sobre el regazo.

Habla poco y se mueve poco, incluso cuando bebe una taza de leche, y al comer un racimo de uvas doradas con un poco de pan. Mira a José apenada y escrutadora al mismo tiempo.

También él la mira. Pasado un rato, inclinándose hacia su hombro,

le pregunta:

–     ¿Estás cansada?

¿Te duele algo? Estás pálida y triste.

–     Me duele separarme de Juanín.

Lo quiero. Le he tenido sobre mi corazón desde pocos momentos después de nacer…

José no pregunta nada más.

Ha llegado la hora de la partida de Zacarías.

El carro se para delante de la puerta. Todos se acercan.

Las dos primas se abrazan con amor. María besa una y otra vez al pequeñuelo antes de depositarlo sobre el regazo de su madre, que ya está sentada en el carro.

Luego saluda a Zacarías y le pide su bendición.

Al arrodillarse delante del sacerdote, el manto se le desliza de los hombros y las formas le aparecen en la luz intensa de la tarde estival.

No sé si José las percibe en este momento en que está ocupado en saludar a Isabel.

El carro se pone en movimiento.

José con María entran de nuevo en casa. Ella vuelve a su sitio del rincón semioscuro.  

José dice:

–     Si no te importa viajar de noche, yo propondría salir con la puesta del Sol.

El calor, durante el día, es fuerte; la noche, en cambio, estará fresca y serena. Lo digo por ti, para que no cojas demasiado sol. Para mí no es nada el estar bajo el sol intenso, pero tú… 

María contesta dulcemente:

–     Como quieras, José.

Yo también veo conveniente caminar de noche.  

José le explica:

–     La casa está toda en orden, como también el huertecillo.

¡Vas a ver qué flores más bonitas! Vas a llegar a tiempo de verlas florecer todas.

El manzano, la higuera y la vid están repletos de frutos como nunca lo han estado; y he tenido que apuntalar el granado, pues sus ramas están cargadísimas de frutos, maduros ya como jamás se vio en esta época.

Y el olivo… Dispondrás de aceite en abundancia.

Ha tenido una florescencia milagrosa y no se ha perdido ni una flor. Todas son ya pequeñas aceitunas. Cuando estén maduras, el árbol parecerá lleno de oscuras perlas.

Tan bonito como tu huerto no hay ningún otro en Nazaret.

La familia está asombrada. Alfeo dice que se trata de un prodigio.

–     Obra de tus cuidados».

–    ¡Oh, no! ¡Yo soy sólo un pobre hombre!

¿Qué he hecho yo realmente? Cuidar un poco los árboles, echar un poco de agua a las flores… Mira, te he hecho una fuente donde acaba el huerto, al lado de la gruta, y he dispuesto allí un pilón.

Así no tendrás que salir para coger agua. La he traído de ese manantial que está encima del olivar de Matías. Es pura y abundante. Te he hecho llegar un pequeño arroyuelo.

He construido un canalillo bien tapado, y ahora llega y canta como un arpa. Me dolía el que tuvieras que ir a la fuente del pueblo y volver cargada con las ánforas llenas de agua.

–     Gracias José.

¡Tú eres bueno!

Los dos esposos guardan silencio ahora, como cansados.

José incluso se queda transpuesto.

María ora.

Cuando descubrimos a Dios, ya NO PODEMOS vivir sin ÉL; nuestra oración es continua…

¡Hasta cuando tenemos relaciones sexuales, en nuestro matrimonio!  CON NUESTRO CONSORTE  Tanto si él participa, COMO SI NO…  

Cuando nuestro esposo(a) no comparte nuestra ADORACIÓN, al Dios Verdadero

PODEMOS ENTREGÁRSELO EN EL MOMENTO DEL COITO..

Cae la tarde. Los huéspedes insisten en que antes de ponerse en camino coman otra vez. José come pan y pescado; María, sólo fruta y leche.

Luego se inicia la marcha. Montan sus burritos. José ha atado sobre su asno, como cuando venían, el baulillo de María,

y, antes de que Ella monte en el borriquillo, comprueba que la albardilla esté bien segura.

Veo que José observa a María cuando se monta, pero no dice nada.

Bajo las primeras estrellas que empiezan a latir en el cielo, comienza el viaje.

apresuran, quizás para llegar a las puertas ante de que las cierren. Al salir de Jerusalén y coger la vía de Galilea, ya el cielo sereno está repleto de estrellas y hay un gran silencio en el campo.

Sólo se oye el canto de algún ruiseñor y el choque de las pezuñas de los dos borriquillos contra el terreno duro de la vía abrasada por el verano.

Dice María: 

Es la víspera de Jueves Santo.

A algunos les parecerá que la visión está fuera de lugar. Y, sin embargo, tu dolor de amante de mi Jesús Crucificado está en tu corazón, y permanece aunque se presente una dulce visión. 

Ésta es como el calorcillo producido por una llama: por una parte, fuego todavía; por otra, ya no. El fuego es la llama, no su calor, que no es sino una derivación de ella.

Ninguna visión beatífica o pacífica podrá quitar de tu corazón ese dolor. Considéralo más valioso que tu misma vida, porque es el don mayor que Dios puede conceder a quien cree en su Hijo.

Además, mi visión, dentro de su paz, no desentona con las solemnidades de esta semana.

Mi José sufrió también su Pasión, que comenzó en Jerusalén cuando notó mi estado; y duró algunos días, como en el caso de Jesús y mío.

No fue, espiritualmente, poco dolorosa. Sólo fue la santidad de mi justo esposo lo que la contuvo, y en tal modo, tan digno y secreto, que ha pasado los siglos siendo poco notada.

¡Oh, nuestra primera Pasión! ¿Quién podrá referir su íntima y silenciosa intensidad, y mi dolor al constatar que aún no me había llegado del Cielo la ayuda que esperaba, de revelarle a José el Misterio?

Comprendí que lo ignoraba al verlo conmigo con la misma actitud respetuosa que de costumbre.

Si él hubiera sabido que llevaba en mí al Verbo de Dios, habría adorado a ese Verbo cerrado en mi seno con actos de veneración propios de Dios.

Sí, José habría realizado esos actos, y yo no habría rehusado recibirlos, no por mí, sino por Aquel que estaba en mí y que yo llevaba,

de la misma forma que el Arca de la alianza llevaba el código de piedra y los vasos de maná. 

¿Quién podrá describir mi batalla contra el desánimo que pretendía subyugarme para persuadirme de que había esperado en vano en el Señor?

¡Oh, creo que fue la rabia de Satanás! Sentí surgirme la duda a las espaldas, y sentí cómo alargaba ésta sus gélidas zarpas para aprisionarme el alma y detener su oración.

LA DUDA… tan peligrosa, letal para el espíritu.

Letal, porque es el primer elemento agente de la enfermedad mortal que tiene por nombre «desesperación»; contra él se debe reaccionar con todas las fuerzas, para no perecer en el alma y perder a Dios.

Quién podrá exponer con exacta verdad el DOLOR DE JOSÉ, sus pensamientos, la turbación de sus sentimientos?

Él se encontraba, cual barquichuela en medio de una gran tempestad, en un remolino de ideas contrapuestas, en un torbellino de reflexiones a cuál más mordiente y penosa.

Era un hombre aparentemente traicionado por su mujer.

Veía que se derrumbaban juntos su buen nombre y la estima del mundo; por causa de Ella se veía ya señalado con el dedo y compadecido por el pueblo.

Ante la evidencia de un hecho, veía caer muertos el afecto y la estima puestos en mí.

Su santidad aquí resplandece aún más alta que la mía.

De ello doy testimonio con afecto de esposa, porque quiero que améis a mi José, a este hombre sabio y prudente, a este hombre paciente y bueno…

El cual no está desligado del Misterio de la Redención, antes bien, está íntimamente relacionado con él, porque por de este Misterio apuró el Dolor y se consumió,

salvándoos al Salvador con su sacrificio y santidad.

Si hubiera sido menos santo, hubiera actuado humanamente, denunciándome como adúltera para que me hubieran lapidado y pereciera conmigo el hijo de mi pecado.

Si hubiera sido menos santo, Dios no le habría concedido la guía de su luz en tan ardua prueba.

Pero José era santo. Su espíritu puro vivía en Dios, y tenía una caridad encendida y fuerte, y por la caridad os salvó al Salvador,

tanto cuando no me acusó ante los ancianos, como cuando, dejándolo todo con diligente obediencia, salvó a Jesús en Egipto.

Aunque breves numéricamente, los tres días de la Pasión de José fueron de tremenda intensidad; como también la mía, esta primera pasión mía.

En efecto, yo comprendía su sufrimiento, y no podía aliviarlo en modo alguno, por obediencia al decreto de Dios que me había dicho: «¡Guarda silencio!».

¡Ay, y llegados a Nazaret, cuando lo vi marcharse tras un lacónico saludo… cabizbajo y como envejecido en poco tiempo!

Y no volver por la tarde como solía hacer…

Os digo, hijos, que mi corazón lloró con grandísima aflicción!

Sola, encerrada en mi casa, en la casa en que todo me recordaba el Anuncio y la Encarnación, y donde todo me recordaba a José, desposado conmigo en intachable virginidad,

tuve que resistir contra el abatimiento y las insinuaciones de Satanás, y esperar, esperar, tener esperanza, y orar, orar, orar, y perdonar, perdonar, perdonar la sospecha de José,

su movimiento interior de justa indignación.

Hijos, es necesario esperar, orar, perdonar, para obtener que Dios intervenga en favor nuestro.

Vivid también vosotros vuestra pasión, merecida por vuestras culpas. Yo os enseño a superarla y convertirla en gozo.

Esperad sin medida, orad con confianza, perdonad para ser perdonados;  el perdón de Dios será, hijos, la paz que deseáis.

Por ahora no os digo nada más. Hasta pasado el triunfo pascual, silencio. Es la Pasión (esta revelación se la dio Dios a María Valtorta en Semana Santa).

Sed compasivos para con vuestro Redentor. Oíd sus quejidos, contad sus heridas y sus lágrimas, cada una de las cuales fue vertida por vosotros, fue padecida por vosotros.

Desaparezca cualquier otra visión ante esta que os recuerda la Redención que por vosotros se ha cumplido.